Lost In The Flood |
Perdu Dans Le Déferlement |
The ragamuffin gunner is returnin' home |
Le canonnier en loques revient à la maison comme un fugitif affamé Il parcourt la ville tout seul « Il doit être du fort » entend-il les lycéennes dire Sa campagne brûle avec des homosexuels hommes-loups travestis pour le meurtre Les harcelés implorent pour un asile, sous une stèle sacrée ils se cachent Ils cassent les traverses et les croix avec la perfection frénétique d’un gogol Des bonnes sœurs courent tête baissée à travers les salles du Vatican enceintes, Implorant l'Immaculée Conception Et sur Main Street tout le monde est ivre d’avoir bu un sang impur Sticker sourit doucement tandis que le canonnier respire profondément, ses chevilles couvertes de boue séchée Et j'ai dit "Hé, m'sieur le canonnier, ce sont des sables mouvants, ce sont des sables mouvants, ce n’est pas de la boue! Avez vous jeté votre bon sens à la guerre ou l’avez vous perdus dans le déferlement?" Ce pur frère Américain, le regard maussade et le visage sans expression court dimanche à Jersey avec une d'une Chevy Super huit Il l’a surbaissée, et sur le coté elle a "En Route pour la Gloire" en peinture rouge, blanc et bleu éclatant Il se penche sur le capot en racontant des histoires de courses, les mômes l'appellent Jimmy The Saint Le garçon de feu et de vacarme, il met les gaz à cette garce gonflée à mort Il fonce tête la première dans un ouragan et c’est un point qui disparaît Et il ne reste rien qu'un peu de sang où le corps est tombé En fait, il ne reste rien que vous pourriez vendre, juste de la ferraille sur tout l'horizon, de vrais adieux de bandit Et il a dit "Hé gamin, tu crois que c'est de l'huile? Mec c'est pas de l'huile c'est du sang" Je me demande à quoi il pensait quand il a percuté cet orage Ou était-il juste perdu dans le déferlement ? Les matelots de la Huitième Avenue en chemises de satin chuchotent dans l'air Une représentant Marie en devanture, elle porte un regard fixe sur moi Et le meilleur apôtre du Bronx est planté là avec la main sur sa propre quincaillerie Tout se fige, tu entends cinq coups de feu rapides, les flics n’ont pas le temps de souffler Et maintenant le super gang venu des quartiers nord, ils arrosent la rue Et ce type du Bronx commence à se lâcher, mais il se fait descendre et vole littéralement, Et un gamin jaillit d'un coin de la rue, mais un flic le tope aussitôt Il est étendu dans la rue tenant sa jambe, hurlant quelque chose en espagnol Il respirait encore quand je me suis éloigné Et quelqu'un a dit "Hé mec t'as vu ça ? Son corps a touché le sol avec un bruit sourd si beau " Je me demande ce que le mec disait ou était-il juste perdu dans le déluge? Hé mec, t'as vu ça, ces pauvres types sont types certainement esquintés Je me demande dans quoi ils étaient embarqués, ou étaient-ils juste perdus dans le déferlement? |
Notes: |
1Sticker : acharné
Chanson sur fond de guerre où l'imagerie catholique, le vocabulaire de la rue, les courses de voiture laissent présager le Springsteen des futurs albums.
A noter que Steve Van Zandt fait quelques effets sur ce titre.
Live: | ||
Nombre d'interprétations live: | Première interprétation: | Dernière interprétation: |
59 | 14-02-1973 | 06-12-2012 |